PARTIE 3 :
Ma mère s’est assise parce qu’elle ne pouvait plus se tenir debout.
En pleurs, elle m’a raconté que vingt ans plus tôt, au milieu d’une tempête, une femme élégante était arrivée dans une maison empruntée avec un bébé dans les bras, deux hommes de confiance et la terreur dans les yeux. Cette femme, c’était Celia. Le bébé, c’était moi.
Il l’a suppliée de me sortir de la vie d’Octavio Beltrán.
Il lui a laissé de l’argent, des papiers, des contacts, mais selon ma mère, rien de tout cela ne l’a convaincue.
« C’était la façon dont il t’a lâchée », m’a-t-il dit. « Comme si son âme se brisait. »
Mon père parla alors, fermement, me regardant dans les yeux :
—J’ai toujours su que tu n’étais pas de ma famille par le sang. Et jamais, pas un seul jour, il m’a été difficile de t’aimer.
Cette phrase m’a détruit plus que n’importe quel test ADN.
Je voulais les détester. Je l’ai vraiment fait. Mais alors que ma mère pleurait devant moi et que mon père restait ferme comme un vieux mur, je comprenais quelque chose d’insupportable : oui, ils m’ont menti... Mais ils m’ont menti en m’aimant.
Je suis allé dans une maison d’hôtes dans la ville voisine pendant quelques semaines. Là, j’ai reçu un dossier envoyé par Celia : la procédure d’annulation avait déjà commencé, avec des preuves, des documents et une lettre manuscrite. Elle ne s’est pas excusée. Elle ne se justifiait pas. Elle disait seulement qu’elle était arrivée en retard, au mauvais endroit, et de la pire façon possible à une maternité enfouie pendant vingt ans.
Quelques jours plus tard, un homme de confiance m’a appelé.
—Octavio Beltrán sait déjà que tu existes.
Mon sang s’est glacé.
Cette nuit-là, j’ai vu un van inconnu garé trop longtemps devant la pension, et j’ai compris que la menace était réelle. Je n’ai pas appelé Celia. J’ai appelé mon père.
—Papa... J’ai besoin d’aide.
Il arriva en moins d’une heure. En chemin, sans quitter le volant des yeux, je lui ai demandé :
—As-tu déjà regretté d’avoir élevé l’enfant de quelqu’un d’autre ?
Il n’y avait même pas pensé.
—Jamais. Tu es mon fils parce que je t’ai élevé, parce que je me suis occupé de toi, et parce que je t’ai choisi chaque jour.
Après ça, j’ai arrêté de fuir.
