« Non. »
« C’est vrai. »
« Non. »
Des larmes montèrent aux yeux d’Evan.
« Carrie, écoute-moi. »
J’ai secoué la tête.
Mon père n’était pas parfait.
Il pouvait avoir froid.
Contrôlant.
Lointain.
Mais ça ?
C’était de la folie.
Evan attrapa un dossier sur la table.
À l’intérieur se trouvaient des documents.
Dossiers d’assurance.
Relevés bancaires.
Photographies.
Copies des rapports de police.
Une photo montrait Papa debout à côté d’un homme que je n’avais jamais vu auparavant.
Un autre montrait d’importants retraits d’argent effectués quelques semaines avant « l’accident ».
« Qu’est-ce que tout ça ? »
La voix d’Evan se brisa.
« Papa devait de l’argent. »
Je l’ai fixé.
« Beaucoup d’argent. »
La pièce semblait plus petite.
« Il s’est impliqué avec des gens qu’il ne pouvait pas rembourser. »
Mes mains tremblaient en feuilletant les papiers.
« Ils ont menacé la famille. »
J’ai levé les yeux.
« Papa a fait un marché. »
Evan détourna le regard.
« Il me les a donnés. »
Silence.
Silence absolu.
Les mots n’avaient pas de sens.
« Ils voulaient que quelqu’un disparaisse. »
Ses yeux se remplirent de larmes.
« Et papa a décidé que ce serait plus facile si tout le monde pensait que j’étais mort. »
Mes genoux ont failli lâcher.
« Non... »
« Je n’ai pas accepté. »
Sa voix se brisa.
« Je me suis battu contre lui. »
Une larme roula sur sa joue.
« Mais un soir, il m’a dit que maman et toi seriez blessés si je restais. »
Je n’arrivais plus à respirer.
« Il m’a mis dans un bus. »
Les larmes coulaient librement maintenant.
« Il m’a donné de l’argent, une fausse identité, et m’a dit de ne jamais revenir. »
Je me suis bouché la bouche.
Depuis huit ans.
Huit ans.
Notre mère avait pleuré devant une tombe.
Tant que son fils était vivant.
Seul.
En croyant qu’il nous protégeait.
« Pourquoi ne nous as-tu pas contactés ? »
chuchotai-je.
Evan avait l’air détruit.
« J’ai essayé. »
Il ouvrit un tiroir.
À l’intérieur, il y avait des dizaines de lettres.
Toutes adressées à Maman.
Aucun envoyé par courrier.
« Il surveillait tout. »
Mon cœur s’est brisé.
« Il m’a dit que si jamais je te contactais, il s’assurerait que Maman en souffre. »
Je me suis affalé sur une chaise.
Pour la première fois de ma vie, j’ai vraiment eu peur de mon père.
Puis Evan m’a remis un dernier document.
Un rapport médical récent.
J’ai baissé les yeux.
Et il se figea.
« Qu’est-ce que c’est ? »
Ses yeux se remplirent de douleur.
« C’est à maman. »
Le rapport montrait un diagnostic.
Démence à un stade précoce.
J’ai senti le sang quitter mon visage.
« Quoi ? »
Evan hocha la tête.
« Je l’ai découvert il y a six mois. »
Mes mains tremblaient violemment.
